Простая теория квантового бессмертия, представим что человек садится на водородную бомбу и подрывает ее.
     Конечно, в сотне сотен вселенных он погибнет, но будут и такие - где он останется жив…
    
     - Ну и катись - в ярости в след неверной супруге летит фарфоровая статуэтка, Геракл в композиции со львом разлетается о деревяшку закрытой двери.
     - Стерва!!!
     Соседи начинают шептаться, перемалывают кости молодоженам.
     Удушливый и горький дым.
     Зеленый огонь, запах газа.
     Очередная сигарета.
     Пачка все пустеет, это единственное что осталось неизменным.
     Сигарет все меньше.
    
     - Я люблю тебя
     «Ну что опять не по нраву?»
     Снова не та фраза, опять раскручивается скандал. Каждое слово, каждое новое слово. Обдумывай не обдумывай, а вырвется в итоге:
     - Ну и вали к своему козлу с...
     Оканчивается все пощечиной.
     С нравом девушка, нелюбовь к кисельным барышням, теряющим сознания от каждого браного слова в тебе давно.
     Ну и конечно в такие моменты не до джентльменских манер.
     Еще один хлопок разноситься по квартире.
     Оккупирующие стены соседские уши.
     Люди живущие в серых тонах, раз подрались, два раза поженились, и чуть под машину не попали, а как-то раз по пьяни...
     Стандартный набор экшена в жизни среднестатистического человека. А тут у соседей мордобой, может и милицию вызвать удастся, и даже по телевизору покажут.
     - Сволочи - это уже в адрес соседей.
     Она уже убежала, в слезах, громко хлопнув дверью.
     «Сколько она выпила?»
     Новая затяжка, дымок сизыми кольцами в потолок.
     - Повеситься может? - подогреваешь ситуацию.
     А окурок тухнет о собственную ладонь.
     А не так уж и больно, секунду жжет. А после просто пустота.
     Не совсем конечно, просто таким чувствам еще не дали названия – может крайняя тоска, а может пограничная печаль…
     В будущем, может и придумают им названия, а пока без названий, просто больно в душе.
     Волны тоски от самого сердца, от души, и до кончиков пальцев.
     Больно, и белесое пятно ожога, задержится на коже два-три дня...
     Но на душе не так горько.
    
     Визг тормозов, удар...
     Кровь на трещинах лобового стекла.
     Длинные белые волосы, залитые красным.
     Тихие всхлипы.
     Сирена.
    
     - Стой! - пытаешься загородить ей путь.
     Не помогает, она и вправду сильная. Отталкивает.
     - Ну, уж нет! Ты будешь сидеть здесь!
     Приказной тон, заставляет ее замолчать - на несколько секунд.
     Все хорошо, сидите до темноты, а вот ложится спать не стоит. Сверлишь ее тело на кровати.
     - Я люблю тебя - глотая слезы.
     Удивленный взгляд. А после снова гримаса безразличия.
     Глаза предательски слипаются.
     Ты погружаешься во тьму, понимая что обратно дороги нет.
     Она устала и уйдет, трудно удержать любовь.
     Будит звонок по телефону.
     Уже знаешь что произошло.
     И неудивительно, ехать после столького количества выпитого алкоголя и доехать живым...
     Даже нет смысла брать трубку, но все-же:
     - Слушаю...
    
     Она ведь никогда не пристегивается.
     Новая вспышка зеленого огня. Пожирает табак, странно огонь зажигалки зеленый, а сигарета горит синим...
     Парадокс.
     Жизнь, она вообще соткана из них, целиком и полностью, один за одним…
     И сколько длиться парадокс жизни? Этой жизни.
     - Прости.
     - Нет.
     - Я люблю тебя
     - Я тебя не люблю. – нет чувств в ее словах, совсем. Только тоска и презрение.
     Никакого алкоголя.
     Фальшивые слова.
     - Ты мне не нужен.
     - Ты нужна мне.
     - Прощай.
     Поигралась и выбросила.
     «Может ну его? Эти попытки что-то сделать.»
     Новая затяжка, кажется подсел. Пачка валялась в ящике наверно целый год, завязал. А сейчас, странно, в пачке всегда есть одна сигарета, будь умерен...
     Немного необходимого есть, но не шикуй, будь умерен.
     А к черту!
     Кабак, водка, сколько девушек вокруг! Не перечесть.
     Но возвращаешься домой один.
     Интересно, а как сделать эту черную рамку на фото? Приклеить. Или есть специальные ленты. В похоронном бюро наверняка есть.
     Кремация?
     Да, наверно. А пепел съесть, ложку хотя-бы, чайную...
     Что бы она всегда была с тобой, в тебе...
     Какие бредовые мысли. Сейчас еще затяжка и спать.
    
     Все как в картинке.
     Удар, столб гнется.
     Ему это тоже осточертело. Снова и снова. Рихтовать замучаешься.
     Или что с ними делают? Может спиливают под корень. Из-за такой дуры гибнет столб. Конечно любовь... но столбу то неважно, он жить хочет.
     Все по схеме.
     Визг, удар.
     Ремня нет, тело наклоняется вперед.
     Удар о руль, тело отбрасывает назад в кресло, голова задирается и хруст.
     Хрясь!
     И все.
     Красивое прежде лицо, прекрасные ранее черты.
     Все это вновь падает на руль.
     Стекло заляпано, как и руль, как и весь салон.
    
     И снова она уходит.
     Смех, действительно это уже смешно. Глупые попытки изменить неизбежное.
     Решаешь бросить курить, пить, и даешь обет безбрачия. Неизвестно кому, может себе.
     Мольбы все равно не дойдут.
     Визг тормозов слышен за окном. Недалеко отъехала.
     А ведь запер ее в ванной.
     Влил в нее три литра дистиллированной воды, вроде должно все прочистить.
     А после сам пристегнул.
     Только чтобы не видеть волосы, клочья волос в красном.
    
     Взрыв.
     Хм...
     Ну вот, столбу повезло, ее сбил грузовик, смял всю легковушку. А после взрыв.
     Ну хоть снова не та картина.
     Что-то новенькое.
     Смех, истеричный.
     Опять сигарета. Ломается, табак сыплется на ковер.
     Люблю ли я?
     Или просто не хочу отпускать?
     Держу самым надежным и собственническим способом.
     Отпустить?
     Не хочу.
     Точно, собственник.
     Грустная усмешка.
    
     - Обратно можешь не возвращаться, если переступишь порог!!! - гнев в голосе
     - И не вернусь.
     Голос повысился и удар по столу, не синхронный с повышением тона. Притворяется что зла.
     Значит не хочет уходить, значит вернется.
     Надежда тешит, не так ли?
     Глупо все это.
     Я ведь уже простил ее, когда же это кончится.
     Тарелки от удара слетают на пол. Разлетается нехитрая снедь.
     Утро, завтрак. Последний совместный завтрак.
     Глупо...
    
     Как обычно. Даже в окно можно не смотреть.
     Что на этот раз? Столб или грузовик?
     Взрыв...
     Бьет по окнам, стекла вибрируют.
     Волна быстро проходит, и только гул, да взвывшие разом десятки сигнализаций.
     Можно тотализатор открыть, что будет на этот раз.
     Еще одна кривая усмешка.
    
     Пора завязывать.
     Сигареты летят в окно.
     Не только с курением, пора со всем этим завязывать...
    
     Просто подошел, обнял.
     Без слов.
     Сумка падает из разжавшихся пальцев, тонкие нежные руки обнимают твою спину.
     Вновь как раньше, приятно.
     Доза эфедрина в крови подскакивает.
     Целуешь, тискаешь в своих объятьях.
     Она смеется. Как раньше.
     Все как раньше…
     И никуда сегодня не уйдет.
    
     Тебе не спиться, вновь любишь как раньше, столько смертей, прежде чем ты понял, что она идеальна.
     И оказывается все ее разговоры про любовника, только байка, досадить тебе.
     Или нет, но плевать. Ты все равно лучше.
     Просыпаешься рано, пытаясь не разбудить ее, сидишь на кровати.
     Последняя сигарета.
     «Это не сон, ведь так?»
     Она действительно с тобой…
     Или просто иллюзия Морфея, что дал тебе желанное.
     С шипением на ладони появляется новый ожог.
     Боль отрезвляет.
     Ты все еще сидишь и ждешь.
     Ждешь.
     Ждешь...
     - Уже проснулся?
     Тихий голос за спиной.
     Ты расплываешься в улыбке.
     - Ну я же жаворонок.
    
     Навеки вместе...